Pilat
     Du Crêt de la Perdrix à celui de l’Œillon, la lande, qu’interrompt deux ou trois avancées des forêts, serait beaucoup plus nue si pins et sorbiers, à l’écart du gros de la troupe, ne tentaient pas subrepticement de coloniser le domaine.
     Le chemin, tracé par les bruyères, la myrtille et les graminées qui ne sont jamais si câlines qu’aux dernières journées du mois d’août, n’en reste pas moins l’un des plus attachants de la montagne.
Sans hâte, j’atteins le Crêt de l’Étançon, embrassant peu à peu, comme rarement, les Alpes et la vallée du Rhône : le pays d’errance de Rousseau.
     Parvenu au sommet, où je m’attarde - il fait si beau, le paysage est tellement vaste -, l’imposant éboulis, les buissons d’églantiers et les framboisiers qui déjà se racornissent, le ciel que l’on croirait pouvoir effleurer, tout s’assemble et concourt au moment d’évidence qui me cloue sur place : je suis ici chez moi.

     Annecy
     Logeant à un jet de pierre du Château, la fenêtre de ma chambre s’ouvre sur les chaudes écailles des toits. Le soleil du soir s’y étire ou s’y love, comme un chat.
     J’ai mis à profit le bel après-midi pour me repaître de la vieille ville, privilégiant on le devine la rue Jean-Jacques Rousseau qui, par bonheur, ne s’encombre de boutiques et méprise la bimbeloterie carte-postalienne dont regorgent les ruelles voisines. Miracle ! Personne… C’est que les contingents de visiteurs piétinent près du canal, ne se souciant ni de Jean-Jacques ni de Madame de Warens : la solitude dont je bénéficie soudain sied à ma recherche de leurs fantômes.                                                                       

                                                                                *

   Pilat
  Les martinets et les quelques hirondelles qui girent au-dessus de moi, ce soir, me conduisent incidemment et comme au fil du rasoir très affûté de leurs ailes à Jean-Jacques, lequel hébergeait des oiseaux, les accueillant avec l’humilité bienveillante d’un frère.
  Il fait beau.
  Les derniers jours de juin, qui m’apaisent, se dépouillent des pluies envahissantes des semaines antérieures.
  Je vais d’un bon pas.
  M’étends un instant sur l’herbe du talus bordant le chemin qu’emprunta Rousseau, non loin de Condrieu.
  Le Pilat me domine. M’attire ou, c’est ravissement neuf toujours depuis bien des années, aimante la limaille de mes plus anciens songes.
   L’air est pur. Plus transparent que de coutume.
   Je n’en contemple qu’avec davantage d’avidité les sommets tout là-haut, bleuâtres, violacés à cette heure matinale, scrutant la masse indistincte parfois et presque vaporeuse des versants scarifiés de pierraille.
   Crêt de la Chèvre. Crêt de la Perdrix.
   Sept, huit heures de marche.
   Avant, ce sera le beau village de la Chapelle-Villars, ses maisons groupées autour de l’église sur cette sorte de gradin, de plateau incliné que protègent des froids les monts Monnet et Ministre. La Croix de Montvieux ensuite. Le col de Pavezin. Doizieu enfin, par où l’on accède au Crêt de l’Œillon et à la lande mourant près des pâturages de la Jasserie, où Jean-Jacques ne trouva guère le sommeil.