Pilat
  Les martinets et les quelques hirondelles qui girent au-dessus de moi, ce soir, me conduisent incidemment et comme au fil du rasoir très affûté de leurs ailes à Jean-Jacques, lequel hébergeait des oiseaux, les accueillant avec l’humilité bienveillante d’un frère.
  Il fait beau.
  Les derniers jours de juin, qui m’apaisent, se dépouillent des pluies envahissantes des semaines antérieures.
  Je vais d’un bon pas.
  M’étends un instant sur l’herbe du talus bordant le chemin qu’emprunta Rousseau, non loin de Condrieu.
  Le Pilat me domine. M’attire ou, c’est ravissement neuf toujours depuis bien des années, aimante la limaille de mes plus anciens songes.
   L’air est pur. Plus transparent que de coutume.
   Je n’en contemple qu’avec davantage d’avidité les sommets tout là-haut, bleuâtres, violacés à cette heure matinale, scrutant la masse indistincte parfois et presque vaporeuse des versants scarifiés de pierraille.
   Crêt de la Chèvre. Crêt de la Perdrix.
   Sept, huit heures de marche.
   Avant, ce sera le beau village de la Chapelle-Villars, ses maisons groupées autour de l’église sur cette sorte de gradin, de plateau incliné que protègent des froids les monts Monnet et Ministre. La Croix de Montvieux ensuite. Le col de Pavezin. Doizieu enfin, par où l’on accède au Crêt de l’Œillon et à la lande mourant près des pâturages de la Jasserie, où Jean-Jacques ne trouva guère le sommeil.